一曲毕，他低笑的声音从她耳畔传来：“你的d总是按得有点高。”

呼吸拂在乔伊的耳边，让她一个激灵。

她后知后觉地眨了眨眼——还能收回之前的话么？

萨拉萨蒂先生，也太会了吧。

……

“可能刚才是幻觉。又没声音了。”文森特说。他立刻又投身到自己的绘画之中。

玛丽耸耸肩没说什么，走了。

四周重又安静下来，安东尼奥有些疑惑地想了想。

为什么，确实觉得很熟悉呢？

最后，他摇摇头，目光再次落回到文森特的画上。

刚才第一眼的奇妙感觉再次涌上心头。

这是一幅素描，以铅笔打草稿，钢笔加强，还用笔触柔软的芦苇笔在几处线条上描粗。

很难说他的画技巧有多么纯熟。事实上，因为建筑在大多数情况下都是服务上流社会，安东尼奥对现在绘画界的追捧标准非常熟悉——人物比例必须正确无误，每一个细节都要表现到位，精准得就像照片一样。

贵族们想看到自己一模一样的画像，当然如果能在合适的范围内稍稍美化一下就更好了。

而文森特的画显然不是这样。

从技术层面讲，透视有问题。在这幅沉睡的老人画中，老人的头、手和脚都比正常比例下大一些。但安东尼奥只是用自己建筑师的脑子飞快地掠过这些技术问题，注意力随即集中到了整幅画的感觉上。

没错，感觉。

虽然比例有问题，但他从这幅画里感受到老人深深的疲惫。整个画面都被阴影笼罩，路灯落下沉重的光，而老人在光照不到的地方沉睡，显得更加压抑。他布满皱纹的脸盘和双手就像干枯的树枝，每一道纹路都在诉说他沉重的一生。

他从这幅画里感受到了浓烈的情绪。

这是之前他看这个时代的画，几乎从来没有过的体会。

安东尼奥有些惊讶。如果没有记错的话，乔伊送文森特去了隆哈美术学院。那里不会教这样的画吧？

他的目光飞速扫过旁边散落的一张张画——

矿工、乞丐，街上的吉普赛人，削土豆的老妪，拿着扫帚扫地的女仆，拄着曲柄杖颤颤巍巍走路的老农民。

没有一张神明或天使，没有一张贵族。

不可思议。

心底一个微妙的声音冒出来——这人和他一样，是艺术的叛逆者。

“好了！画完啦。”

文森特把笔一扔，安东尼奥眼睁睁地看着那支可怜的铅笔划出一道完美的抛物线——确实很美，下次可以用在他的建筑上——然后悲惨地摔断了头。

文森特手上还带着没擦掉的铅笔炭黑，就伸出手来：“文森特·梵·高。你是？”

“安东尼奥·高迪。”他犹豫了一瞬，还是伸出手去。

“安东尼奥？”文森特猛地凑过来，“你你你，你就是安东尼奥·高迪？！”

安东尼奥矜持地点点头。

文森特一下子蹦了起来，紧紧握住他的手：“原来是你！我早就想找这栋建筑的建筑师了，但我总是在画画，太忙了，唉……安东尼奥，你的设计实在是太天才了！那光线！那色彩！那流动的灵魂！坐在这里面画画，我觉得我拥有了前所未有的灵感！”

安东尼奥不动声色地抽回手，轻咳一声：“……你画的也很不错。”

文森特半点也没有察觉这位伙伴别扭的情绪，他现在满心都是将要爆炸的快乐——这种时刻，怎么能少得了酒呢！

“来来来，安东尼奥，我们喝一杯！”他热情地邀请道。

安东尼奥嘴角抽了抽：“你喝吧，我……最近戒酒。”

文森特果然不客气。

他径直取来了墙角的一瓶苦艾酒，“砰”地打开瓶盖就开始灌，一边灌一边说：“哎，安东尼奥，你真有眼光，能看出我的画的价值！能设计出这样的房子的人，果然和学院的那帮烂木桶子不一样。”

“很难不赞同。”安东尼奥难得觉得，这人说话居然还有那么一点对他胃口。

“他们画的那能叫艺术吗？他们笔下的艺术都死了！死光光了！只剩下一副躯壳。”

“可惜啊，这个世界现在充斥着看不懂艺术的人。他们的追捧才有价值。价值！多么庸俗。”