虽然莫兰平时和他们关系不算好，但是却是他们之中军衔最高的，众人七手八脚的把他抬到简易担架上匆匆离去，而就在他们离开后不久，草丛动了动，莫里亚蒂沉默的站了起来。

手上还有那个人的鲜血，莫里亚蒂把上衣脱下，用衣服把血擦干净，然后就毫不犹豫的扔掉了笔挺的军服。他左右张望着，这里刚刚还炮火喧天，现在却是一派静谧。莫里亚蒂慢悠悠的哼着小曲往前走，毫不犹豫的踩过那片被莫兰的血浸湿的土地，最终在一个躺倒的人面前站定。

他皱着眉头听着这个人痛苦的呻|吟，然后，拿起手枪，毫不犹豫的对准了他的脑袋。

扣下扳机的瞬间，那种奇怪的兴奋再次出现在莫里亚蒂的眼睛里，闪闪发光。

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莫兰醒来的时候，看到的就是雪白的天花板。很久没有住过这种规规矩矩有屋顶的房子的莫兰先是愣了愣，然后才想要坐起身。

可是身后的伤口让他根本不能动弹分毫，那种灼热的疼痛似乎迟来了一阵子，但却足以让莫兰老老实实地躺回去不再乱动。

他的眼睛左右环视着，这里显然是一间病房，不过设备好像不怎么先进。窗外是明媚的阳光，这么好的太阳显然不属于总是雾气蒙蒙的伦敦，看来他还没有被扔回去。

不过估计也差不多了，恐怕在他伤好得差不多的时候就可以回去了。

莫兰轻轻地舒了口气，但是马上，他的呼吸就停滞了一下，然后立马变得急促起来。

他记得突袭，记得炮火，记得那个被他摁住的瘦弱身体。

他在这里，可是，莫里亚蒂在哪里？

“你醒了。”