也许哪里都再也找不到。

手抖着，陈年再度拨出周烈电话。

还是无人接通。

车子在大街上漫无目的乱蹿，车窗大敞着，夜风哗哗从外面灌进来，吹得人脸生疼，浑身都冷下去，如至冰窟。

头发乱成一片，眼睛被风刺的干涩，发疼，陈年一遍一遍拨打周烈的号码。

可连着五通，都没人接通。

仿佛一种预警在预示着什么。

心脏像被人死死拧住，痛意一股一股钻上来，痛的人喘不上起来。

陈年喉间来回滚动，不知什么时候无意识把车开到了华庭。

前面再没有路，陈年猛地踩下刹车，整个人向前一扑，再弹回座椅里。

身上的西装皱成一团，陈年从来没这么狼狈过。

靠在椅背里，慌乱去找烟，半天点着，他深吸一口，仰头吐出一口，将自己浸在烟雾里。

好像看不清前面，才没那么恐慌。

车厢里很快腾起一片烟雾，再被风卷出去，陈年眯着眼，某个瞬间好像依稀看到周烈从门外走进来。

抽得急，烟雾太浓，他看不清。

恍惚间以为是幻觉。

直至余光里那道身影不断靠近，最后停在车外，趴在车窗上对他说：“你怎么来了？”

那张脸上带着笑。

陈年手腕很轻的颤了下，偏头看过去。

是周烈。

眉眼间带着笑，散漫的，混不吝的。

他夹烟的手怔怔的伸出，缓缓落在那张脸上。

是热的。